Non aspettare. Raccontala subito, la tua storia.
La vita è così breve. Questa distesa di mare e sabbia, questa passeggiata sulla riva, prima che la marea ricopra tutto quello che abbiamo fatto.
Io ti amo.
Le tre parole più difficili del mondo.
Ma che altro posso dire?

Raccontami una storia, Pew.

Che storia, piccola?
Una a lieto fine.
Non ne troverai una in tutto il mondo.
Nessun lieto fine dunque?
Nessuna fine.

                                                      Raccontami una storia, Pew.

Che storia, piccola?
Una che ricomincia sempre da capo.
Quella è la storia della  mia vita.
Vuoi dire che è anche la storia della mia vita?
Solo se tu la racconti.

Raccontami una storia, Silver.

Che storia?
La storia di quel che accadde poi.
Dipende.
Da cosa?
Da come la racconto.

                                       Questa non è una storia d'amore ma l'amore ne è parte. O meglio, l'amore preme ai suoi confini, in cerca di un modo per entrarvi.

 Siamo qui, siamo là, non siamo nè qui nè là, turbiniamo come particelle di polvere, rivendicando per noi stessi i diritti dell'universo. Siamo importanti, non siamo niente, intrappolati in vite di nostra produzione che non abbiamo mai desiderato. Fuggiamo, tentiamo di nuovo, domandandoci perché il passato ci segua e se sia possibile parlare del passato.

Un tempo ero un'inguaribile romantica. Lo sono tuttora. Un tempo credevo che l'amore fosse il valore più grande. Lo credo tuttora. Non mi aspetto di essere felice. Non credo che troverò l'amore, qualunque cosa voglia dire, o che , se lo troverò, mi renderà felice. Non penso che l'amore sia una risposta o una soluzione: penso che l'amore sia una forza della natura, possente come il sole, necessaria, impersonale, immensa, impossibile, una forza che brucia e scalda, che inaridisce e che dà la vita. Quando si spegne, il pianeta muore.
La mia piccola orbita di vita gira attorno all'amore. Non oso avvicinarmi di più...

                                    (Jeanette Winterson, Il custode del faro, Ed. Mondadori)